Ich war in einer weißblauen Stadt. Auf dem Weg dorthin las ich ein Buch von einem, der sich der Wundermacher nennt. Im Hotel wunderte ich mich nicht, als ich zauberblaue Handtücher, einen wunschgrünen Teppich und passende Gardinen vorfand. Das Theater, das ich am Abend besuchte, lockte mit der Leuchtschrift: Hier werden keine Wunder geschehen. Das keine war immer mal ein paar Sekunden nicht sichtbar und der Satz so vielversprechender. Das Bühnenlicht grellte weiß oder wallte tiefblau. Die Darsteller schauspielerten eine zauberhafte Atmosphäre. Ein gelungener Abend, der nach einem Weißbier verlangte. Auf der Rückfahrt meinte der Schaffner: Wunder gibt es immer wieder. Er schenkte mir einen grünen Luftballon, nachdem er das Blaue vom Himmel gelogen hatte und verschwand mit einer Wundertüte.